Après leur coup de fil hebdomadaire, celui qu’ils s’obligent à ne jamais rater depuis ce qui s’est passé, son beau-frère a mal raccroché son téléphone. Il l’a entendu répondre à sa femme qui demandait derrière comment il se portait : Ça a l’air d’aller, il est dans le Maine. Il dit qu’il tient, qu’il reste sobre, mais il est toujours dans sa fuite en avant.

La tonalité, arrogante et cotonneuse, semble encore résonner dans la cuisine carrelée de noir et de blanc du cabanon qu’il sous-loue depuis deux semaines à Sandy Point. Il boit son vingtième verre d’eau de la journée, il faut ce qu’il faut, qu’est-ce qu’il peut boire depuis qu’il a arrêté de boire, et regarde par la fenêtre. Cette vue qui donne directement sur la baie de Penobscot, le fleuve qui croise l’océan, tout de même, il ne s’est pas raté.